Что для меня писать стихи?
Наверное, глоток свободы
Где-то у края небосвода,
Смертям и жизни вопреки,
Нет у поэта своей жизни,
Он проживает сотни их,
Он от рождения до тризны,
Сквозь годы пишет жизни стих.
Поэта бедность есть награда,
И стимул красочней писать,
Поэту ничего не надо,
Только любить, творить, страдать.
Любовь должна быть безответной,
Чтоб горечь в сердце и тоска,
А лучше, чтоб еще запретной,
И поздней, чтоб наверняка.
Поэт голодный и влюбленный,
Хранит в душе надежд багаж,
В свои мечтанья погруженный,
Хозяин рифмы, слова страж.
Увы, поэтов стало мало,
Вот были раньше мастера,
«Уж небо осенью дышало»
Стоял ноябрь у двора…
Про стихи
© Copyright: Артём Белый, 2025
Свидетельство о публикации №125022204268
Свидетельство о публикации №125022204268
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.