Той ночью не писалось, не спалось.
Смотрел в окно, а снег казался тошным.
Который год - ну так уж повелось -
Поэт один в притоне полуношном.
Поэт - лишь тот, кого ты не зовешь.
Опять не в масть, опять не по фасону.
И снова: пьянки, сигареты, ложь.
Подобно опустевшему вагону,
Ползущему, скрипя, в свое депо,
Бреду домой. Кричит истошно ворон,
Как будто я сегодня Эдгар По,
Как будто я помят, распят и порван.
Он прав, отчасти. Я давно погиб.
В груди моей огонь почти погашен.
Сегодня без тебя поэт не спит.
А город огоньками разукрашен...
Той ночью не писалось, не спалось
© Copyright: Вадим Войно, 2025
Свидетельство о публикации №125022202436
Свидетельство о публикации №125022202436
Рецензии
Великолепно и больно.
Прочувствовал каждую строчку, каждое слово, каждую букву.
Зеркало души.
Дмитрий Зоринский 22.02.2025 10:15 • Заявить о нарушении
Прочувствовал каждую строчку, каждое слово, каждую букву.
Зеркало души.
Дмитрий Зоринский 22.02.2025 10:15 • Заявить о нарушении