Нет, ребе

Нет, ребе, ты снова не прав.
Я спорю не с Богом, я спорю всегда с собой.
Когда кто-то другой тянет меня за рукав,
Призывая сомкнуть ладони в замысловатый жест,
Я молча смотрю на него: « Постой!
В этой игре не осталось свободных мест».

Здесь продано все на сто лет вперёд.
Здесь солнце погасло две тысячи лет назад.
Здесь больше никто никогда не умрет.
Здесь мертвые все, и это — реальный Ад.

Березовый сок здесь давно прокис.
Ты чуешь, смердит с каждым днём сильней?
Мы научились летать, но падаем вниз.
Нас так и тянет очнуться в сырой земле.

Кто, ребе, придумал этот чумной кроссворд?
Где автор? Кому мне задать вопрос?

Ты тоже молчишь, глядя как из-за гор
Ползет черный дым, забивая глаза до слез?

Когда мы устанем жрать, набивая рты?
Когда надоест истерично ржать невпопад?
Мы яростно жжем друг за другом мосты,
В надежде вернуться однажды назад.

Где логика, ребе? В чем смысл «куда» и «зачем»?
Конечная точка оплачена нами сполна.
Мы так и останемся, ребе, ни с чем,
Хватаясь за миг, от которого сходим с ума.

В какую секунду Он скажет «пойдем»?
Возьмёт нас к себе, сиротливых бродяг?
В последний приют, как в отеческий дом,
Где гроздья рябины огнями горят.

А может мы так и останемся здесь?
Схоронимся в царстве безмолвных крестов.
Зачем этот фарс, если тот, кто с небес
Не может понять нас живых мертвецов.