Элегия

Дорогая, меня долго ждали вчера в Эдеме.
Видишь ли, нет там привычных вещей – нет оранжевой хризантемы,
так приевшейся тебе за годы своей болезни,
но не печалься – там все гораздо чудесней.

Дорогая, я помню строку, в которой
ничего, кроме словесного перебора
не остается, и в итоге тебе пришлось бы
убрать все приказы, оставить – просьбы.

Дорогая, меня помнили, как второго гостя.
Я – позже. Ты – сейчас. Ну подходи, не бойся;
я, выходя, еще не закрываю дверь.
Но хватит ли нам боли для старения теперь?

Дорогая, я помню, твои постулаты:
ты учила, как важно не быть виноватым,
как, если тебя действительно оскорбили,
безропотно крикнуть в ответ отборнейшей матерщины.

Дорогая, твои образы будут стоить
немного, если их обретёт историк.
Но в ломбард не пойду, и даже в залог
не оставлю я старцу красивый цветок.

Дорогая, спешу объясниться. Ты –
может, и не творение слепой мечты,
но определенно что-то, стоящее внимания,
недостойное ни бедности, ни страдания.