Клён

У дороги клён развесистый стоял,
Наклонившись от ветров.
Он ветви, словно руки, к людям протянул,
Чтобы кто-нибудь ему помог.
Но люди проходили мимо,
Лишь наслаждаясь осенней красотой
И фотографировались, игриво позируя с листвой.
Один старик остановился и сказал:
— Ну что, сорняк, стоишь?
Срубить пора давно.
Заполонили всё вокруг,
Спасенья нету.
Листвы полно, а толку нету.
Тут ветерок подул, сорвал листок и
Приземлил его у стариковых ног.
Старик взгляд бросил под ноги себе,
Ругнулся некрасиво, отбросил в сторону листок,
На дерево взглянул уныло.
Потом ушёл, пообещав вернуться.
Клён успел лишь встрепенуться
и сбросил несколько листов.
Старик вернулся не один, а с лесником.
Лесник затылок почесал, потом сказал:
— Ага, валить пора давно.
Сейчас схожу, бензопилу возьму.
А то, не ровён час, завалится клён на дорогу
и пришибёт ещё кого.
— Иди, а я тут постою и присмотрю,
 людей подальше отгоню.
Лесник пришёл с подмогой.
А через час уже на месте клёна торчал лишь пень.
— Нет больше клёна, — сказал старик, подняв листок,
Взглянул на небо и был таков.