Сон поэта ночью вовсе не велик.
Как-то раз приснился поутру старик.
Опершись на посох, он ему изрек :
— Как тебе шагалось, милый человек?
Много ль песен спето, что в любви искал,
И о чём молился, и о чём писал?
—Что ж, - поэт ответил, - вроде жил, как все.
Хорошо шагалось утром по росе.
Птицы песни пели, с ними пел и я,
Вслушиваясь в ветер, в говорок ручья.
Годы охлаждали понемногу пыл.
Только прошлых песен я не позабыл.
А любил немногих, плакал от грехов
И просил у Бога веры и стихов.
Только все казалось мне, когда писал,
Что о самом важном так и не сказал.
И остались строчки не допетых слов
Просто многоточьем в белизне листов.
И, быть может, в этом я и погрешу,
Жаль мне, что о главном я не напишу.
Там, где занимался розовый рассвет,
Таял, исчезая старца силуэт.
Только голос эхом : — Вижу боль души.
Путь верши свой дальше и пиши, пиши...
Пиши
© Copyright: Ольга Худякова 3, 2025
Свидетельство о публикации №125022006289
Свидетельство о публикации №125022006289
Рецензии