Дежавю

Сегодня 19 февраля идя домой я прочувствовал, что не передать. Называю это явление — дежавю на будущее.

Мои размышления всегда выбирают дорогу «а вдруг».
И все анализы, все мысли — сбывались. Сбываются.
С детства во мне живет редкая интуиция.
Она приходит нечасто, но всегда метко.

Но я чувствую, и знаю это достойно новой эры моих стихов: «Дежавю»

Как по тропе назад, домой...
Чувствую: всё завертится заново, но вернется к истокам.
Сквозь годы, в других лицах, через иные пути — но точка отправки та же и к ней блуждая мы вернемся.


Мои мысли — дороги, что ищут «а вдруг»,
И каждый мой вывод сбывался,
Как будто за гранью времен и разлук
Ответы заранее знались.

Во мне — предчувствие,
Оно говорит, но не часто.
Но если приходит, то метко, безумственно,
Бьет в цель, точно в сердце, не напрасно.

Стихи, что пишу — это больше, чем слог,
В них строки будущей реальностью дышат.
Я знаю — что сказано, станет итог,
И что предрешил я, свершится.

Сегодня февраль. Гаснет день за спиной,
Я шел и внезапно заметил:
Всё было. Всё есть. Это шаг не чужой,
Как будто я знал эти ветви.

Как по тропе — то назад, то вперед,
Где мир закружится сначала.
Сквозь лица и судьбы, через переворот,
Но к точке одной, где все бывало.

И я возвращаюсь,
В этом движении — знание.
Всё будет, сначала, по новым путям,
Но с новым, как бы единственным осознанием.