Хотел писать, но мыслей нет совсем.
Хотел писать, но рифмы сникли сами.
Всё размышлял, что вдруг случилось, но затем
Увидел смерть, что пряталась в вуали.
Хотел писать о чувствах, о мечтах,
О жизни, что манит надеждой,
О пламени, что в сердце, как в стихах,
Горит строкой — свободно и небрежно.
Так вот, о чем писать? Так сложно вновь придумать,
Когда огонь в груди погас.
Внутри теперь лишь бледный всадник бродит,
В объятиях чьих дрожит душа, светясь.
Он был поэтом
© Copyright: Екатерина Рекайкина, 2025
Свидетельство о публикации №125022001325
Свидетельство о публикации №125022001325
Рецензии