В тесной кухне, где время становится злей и короче,
И минуты спрессованы в пыльный виток тишины,
Я читаю обрывки газет прошлогодней ночи,
Я листаю журналы потерянной мною страны.
Это время опять проникает сквозь старые двери,
Прорастает, как мох, в штукатурке израненных стен,
И скрипят половицы с каждой моей потерей,
И гудит пустота, замыкая невидимый плен.
Я ладонью стираю с листа чьи-то длинные строки
И на карте ищу имена не родных городов,
Там в январском тумане проснутся другие пророки,
Не дождавшись к рассвету идущих с дарами волхвов.
Время
© Copyright: Константин Лобастов, 2025
Свидетельство о публикации №125022001186
Свидетельство о публикации №125022001186
Рецензии
