В тесной кухне, где время кажется будто короче,
Где минуты спрессованы в пыльный виток тишины,
Я читаю обрывки газет прошлогодней ночи,
Я листаю журналы потерянной мною страны.
Это время опять проникает сквозь старые двери,
Прорастает как мох в штукатурке израненных стен,
И скрипят половицы с каждой моей потерей,
И под ножками стула пепел больших перемен.
Всё, что прожито – вот оно, в складках тюля и пыли,
В пожелтевшей тетради написанных кем-то стихов,
Только чай на столе, о котором давно забыли,
Не дождавшись к рассвету ушедших с дарами волхвов.
Время
© Copyright: Константин Лобастов, 2025
Свидетельство о публикации №125022001186
Свидетельство о публикации №125022001186
Рецензии