В лесу сплетений малый ёж.
Вокруг смотрю я невтерпёж.
Иду тихонько по тропе,
На небо глядя вдалеке.
Что образ, то наглец пути,
Меня мой берег сбереги,
Напой мне арии дождя,
Как ноты капают с тебя.
В душе покой, всё то природа,
И это мне дано от Бога.
Быть может этот вещий сон,
Предвестник чуда, эталон?
Тогда с зари и до зари,
Сказанья сладкие плети.
Быть может скажутся года,
Навеки скажут про меня.
А нынче путь мой недалёк,
И путь тропинки весь иссёк.
Напоем арии тогда,
Когда неведомы года.
Как в детстве рокот соловья,
Как в юность мирная семья.
В обёртке сладостной молвы,
Глаза мечтанием полны.
И путь смыкается тогда,
Когда смыкаются глаза.
Сомкнётся пепельный намёк,
В костре горящий огонёк.
(Написано 19.02.2025)
Путь
© Copyright: Айрат Имаметдинов, 2025
Свидетельство о публикации №125021906845
Свидетельство о публикации №125021906845
Рецензии