муть утренних утопий
тонуть в строках
метаться по тропам
где опадала листва
год за годом
мой дом закат осенний
осени меня пьяня
явь влечёт
я влачу себя
через события
непрестанно гнетущие
мёртвые души
вытягивать за уши
из могил
мне мил этот мир
посему я его
ещё не окропил кровью
но смешал с болью в чаше
и испил
он меня слепил
из того что было
ослепил
фарой автомобиля
проехал мимо
с ног не сбил
я всё ещё жив
и влачу себя
к палачу ведя
это фобия
как глотать ножи
как дрожать в тиши
и плести узоры
мук пожинать плоды
оживать под дым
забывать следы
по которым
я пришёл сюда
составлять слова
что есть череда
нечто кроме льда
в порядке произвольном
я сломанный весь
вот мой перевес
я несу вот здесь
под самым сердцем
мне уже не больно.
тропы
© Copyright: Морис Кирцайн, 2025
Свидетельство о публикации №125021906592
Свидетельство о публикации №125021906592
Рецензии
