Через сто лет вернуться бы и посмотреть –
Из того,что я делал,сохранилось?
И что собою перечёркивает смерть.
Может и не напрасно сердце билось?
Будет,на память,что-то обо мне?
Нужно,да и зачем это потомкам?
Думаю,так часто,в тишине,-
Собирая мысли,как в котомку.
Вместо крыльев,буду потом груз,
Носить я этот – в другом Миру?..
Знаю лишь одно,по жизни – трус,
Ведь даже не сказал тебе:"люблю".
через сто лет
© Copyright: Шагин-Славский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125021906515
Свидетельство о публикации №125021906515
Рецензии