Время роет лопатой

Скажи, за что же так умер Христос?
И от судьбы-ли стоит убегать,
Да погружаться в мир прекрасных грёз,
Коли настигнет тебя рать та?

Смотрю в окно, созерцаю горе:
Коли вторят люди дуракам,
Корь да водка заменяют море,
Колят, начинают всё лакать,
Затупляют, дабы хтонь не понимать,
Злоба, вонь, давно уж заменили мать

Кричат: "Не будет дня рождения!",
Дурак ведь - треть лишь поколенья,
Верит: "не будет - поражение".
И ждать в сенях тебя не лень мне.
Вбиваю Шопенгауэра слова,
О том же, кто ж людям волю даровал

По судьбе влажной как по фрескам,
Жизнь людей расписана давно,
Нас с тобой всё ожидает кресло,
Развалимся в ней как домино.
Да, жизнь - страданья, мы все измазаны,
К всем придут, "тот" Богом не помазан и

Плевать, чуть помучимся и сдохнем,
Постонем, охнем, да забудут
Может не русский, но всё же — кокни
Ведь не творю для вас, пусть хоть к суду
Пусть не на первом, но на своём месте,
А стих мой станет личным Эверестом.

И Иисус людей не полюбил,
Зашёл на землю, ушёл сразу
Она как крупный и большой тандыр,
"Я ни ногой туда", - он Богу скажет.
И в ней жара, пожарче преисподней,
И жарче ада оказались стеночки колоний