Бред

Говорят нельзя видеть мрак,
А его видел.
Когда грусть с печалью таскали меня.
Когда я сидел один в комнатушке,
В своём одиночестве.
Когда заблудшие души говорили мне,
О тех знаниях, которые я пропустил,
О том многом чего я утаивал,
Чего не простил в своей жизни.
Перевернув жизнь как бутылку.
Которую собирал по кускам.
Разбитые в кровь руки от порезов стекла.
Кровь также текла как и жизнь.
А бутылка так и осталась разбившей.
Ведь я её не собрал.
По венам текла ложь и обман.
В голове кружились разные мысли.
А вдруг жизнь это тоже обман.
Которую утаивает смертный человек.
Похожий на нас.
Такой же как и все остальные.
Голова всё не приходила в себя.
Наоборот только копала дальше.
Разбудив того зверя, который там спал.
Чьего внимание она так добивалась.
Но всё напрасно, зверь всё так же спал.
На дно спустившись увидела мрак.
Мрак отличимый от других.
Чьё могущество так убивала её.
Чьё внимание она так хотела.
Но мрак не принимал её близко к сердцу.
Ведь был он с золотом внутри.
Покрытый зелёною травой.
С какой то примесью любви и ласки,
Лжи и обмана.
Всё это крутилась в голове.
Когда одиночество захватывало душу.
Когда я умирал в своих снах
И не видел того чего надо.
Но спустились ангелы с небес
Сказав о том что всё обман и ложь.
Что сказанное мною правда.
Что все не отличимы друг от друга.
И прозы, и стихи и песни. Правда.
Но я не верил в это.
Ведь ангелов не существует.
Как и того что было ранее.
С моей бредовой головой.