Все поэты

Все поэты попадают в рай,
и это край, и это край,
рулетку крутит зловещий рак
и это мрак, и это мрак.

Любовь как вода, что течёт сквозь года,
напившись её, уйдёшь в никуда,
и манит тебя бездонная даль,
где радость и боль сплетаются в шаль.
А есть ли любовь в прекрасном раю,
напившись которой стоишь на краю,
где крылья надежды тают как дым,
где вечность становится мигом одним.
Неясные мысли роятся во тьме,
как тени в вечерней, прохладной волне,
она ускользает сквозь пальцы песком
и память о ней растворится потом.
Её рассказать описать невозможно,
она растворяется неосторожно,
как будто тумана прозрачная нить,
как сон, что пытаешься утром хранить,

Её описать могут только поэты,
что вознеслись перейдя через край,
познавшие боль и святые обеты,
узревшие ад и небесный свой рай.
Они растворились в небесной лазури,
оставив потомкам свой огненный след,
их строки живут, пережив все те бури
что время несёт через тысячи лет.
Их речи подобны небесному грому,
их мысли остры, словно звёздный клинок,
они открывали дорогу к иному,
где вечности льётся хрустальный поток.
И память как призрак растаяла в дымке,
и прошлого нет, лишь туман впереди,
мы все  лишь случайные времени снимки
и вечность незримо стоит на пути.

Рождаясь испили подземной реки,
смотрели в отражение сошедшего,
пили из лета и канули в лету,
познали забвение прошедшего.