Фея Моргана

Средь обрывков ненаписанных романов
Зовёт меня к себе Фея Моргана.
Песни флейт, скрипок и церковных органов
Доносятся со дна.
        Мы скоро будем вместе, мама.

Не звал меня так даже Ктулху,
И вот везёт ямщик,
Пытающийся скрывать скуку,
Пока я рассказываю о паре своих книг.

Средь хуторов, аулов, курганов и хат
Проплывают миражи в витражах.
Едва ли меня бы взяли в МХАТ,
Но должен же быть смысл в моих снах?

Хождение в народ не удавалось никогда,
Ведь все здесь — стая гиен.
Слова окутывали сердца изо льда,
Но не в силах прервать их плен.

Ведь самоцель искусства — вдохновлять,
Любить, ненавидеть, прощать,
Но не делаю погоду в душах людей,
Ведь я — сборник второсортных идей.

Сочувствую горю моих земляков,
Даже если нет оного,
Земляка благовейно влекомого
К зелёному змию из быта оков.

И вот подъезжаем мы к морю.
Скалят зелёную пасть воды океана.
Растворю в нём себя и свое горе,
И наконец мы будем вместе, мама.

Так и закончится путь писателя ветхого,
Не одарённого написать ничего светлого,
Вдохновляющего, обрамляющего столетие,
Писателя, что рождён не в том мире, не в то время.

Скажет обо мне лишь заголовок:
Был найден позеленевший в водах вешних.
Увидит мой труп юноша, что слаб и робок,
И оставлю пятно я на нём навечно,
И, возможно, родится в его черепной коробке
Книга, способная плюнуть в лицо вечности.