Все тише звоны колоколен,
Все реже телефонный звон.
И звук молитв заупокойных
Лелеет ветки юных крон.
Летит, летит газетный ворох -
Судьбы готовый трафарет,
Неся печаль тем, кто так дорог,
Друзьям, которых больше нет.
Не знаю я, что мне осталось
И сколько мне отведено.
Лишь только сильная усталость
И ветхий дворик за окном.
И, вроде, та же обстановка,
В квартире тот же ширпотреб,
Но на столе граненый водки,
А сверху крышкой гроба - хлеб.
Пускай молва неутомима
О вечности в конце пути.
Пускай года проходят мимо,
Пусть выхода нам не найти.
Я верю, что взойдут с весною
Громадами цветов в степях
Все, кто безвременно, но с боем,
Оставил землю впопыхах.
Уже не слышно колоколен,
В бистро звучит аккордеон.
Лишь город дышит, весь просолен,
Играя с гривой желтых крон...
Все тише звоны колоколен...
© Copyright: Илья Чернухов, 2025
Свидетельство о публикации №125021800991
Свидетельство о публикации №125021800991
Рецензии