Пушистые, преданные, как пастели, облака,
Пурпурно-синее небо и розоватые тени.
Эстетика красоты поглощает и рождает муки,
Лица отдают соблазны и веру.
Свернуться, как кот на коленях хозяина,
Не понимая его мироздания...
Увидеть в нём ложь лишь может песочное время.
Губы, как лепестки мака, — я хочу их ласкать.
Матерь-наука, какой ответ? Себя ли убивать?
Его лицо — соблазн, дыханье.
Не исчерпала меня вера в пурпурно-синее небо.
Я пленю себя за несказанные ему слова,
За не проведённое с ним, с его золотыми кудрями время,
За его нежные руки...
Пушистые, преданные, как пастели, облака.
А его глаза, как океаны, — в них утонуть благое дело,
Как кровь Христа в бокале Грааля.
А для меня — и больше!
Он — Библия моя!
Февральская весна
© Copyright: Мартин Ландинг, 2025
Свидетельство о публикации №125021800859
Свидетельство о публикации №125021800859
Рецензии