Одинока, поди, как строка
на обрыве у бездного текста,
у теней на помине легка,
никому ни жена, ни невеста,
и пропащая, точно пропащая,
у природы в долгу как в шелку,
для сомнительной миссии взрАщена
и бессмысленный скарб волоку –
ветошь слов. Хоть и доводы броски,
но не рухнет от них небосвод,
я всходила на эти подмостки,
понимая, что там эшафот.
До невстречи, а письма порви,
истуканом не стой на вокзале,
я – творец амальгам на крови;,
а не то, что тебе рассказали.
Я творец
© Copyright: Татьяна Адамова1, 2025
Свидетельство о публикации №125021807467
Свидетельство о публикации №125021807467
Рецензии
