***

Стою забитый на углу,
стою я на помосте,
со мной - известный господин,
он смотрит и молчит безвестно.
О том, как в этом мире тесно,
о том, как помнит это место,
о том, что мы всю жизнь с ним вместе,
о том, что так болит внутри.
Он досыта наелся пищи,
блюдя у матери в утробе,
давно он в этом мире нищий,
лишившись отродяся дома.
Мы вместе с ним стоим, глядим
на перекачивающиеся валы,
ловя волн кроткие запалы,
мы примыкаем к естеству.
Трамваи на помосте едут,
гремят колеса их по реальсам,
и пешеходы против нас снуют,
они не понимают эдакий уют,
они бегут к себе домой,
и их там, верно, уже ждут.
А я жду теплый нежный жгут,
что мне затянет друг мой безымянный,
так кровь прильет к мозгам, и вдруг,
я стану словно оловянный.
И упаду я в реку здесь
на грозное съеденье юным рыбам,
меня достанут на какой-то кухне
(из другой утробы),
поставят у камина,
и сплавлюсь я под гнетом жаркого огня…
и друг мой встретит меня снова -
он ждал меня с рожденья из утробы,
чтоб отвезти меня туда,
где вновь почую себя дома,
где все мы встретимся опять,
и в жизни нет альтернативного исхода.

18.02.2025г