Снится мне трава, что не росла сто лет,
Женщина с глазами, как пустой стакан.
А проснёшься — снова этот вечный ад,
Где из нас корёжит и корчит каторжан.
Воет ветер в щели ржавых казематов,
Сердце бьётся в такт забытым берегам.
Кто-то тянет время сквозь кромешный мрак,
Но оно всё рвётся, оставаясь там.
Тени нас, как плети, лупят по спине,
Больше нету сил кричать или дышать.
Только эхо слов ползёт по пустырям,
Где когда-то пели, но теперь молчат.
Снится нам трава, что не росла сто лет…
Только сон — как ветер — мчится не всерьёз.
Жизнь — в последний поезд —
Нам выдала билет,
Где стирают нас, как мел, с ладоней звёзд.
Снится мне трава, что не росла сто лет
© Copyright: Алексей Голубев 55, 2025
Свидетельство о публикации №125021800390
Свидетельство о публикации №125021800390
Рецензии