Стихи рождают пустословы,
В них нет ни смысла, ни огня.
Бездарность мнит себя основой,
Ведёт эпоху в никуда.
Они кричат о «глубине»,
Но их слова – лишь звук пустой.
Под рваной маской «новизны»
Хромает смысл на ноге одной.
Художник мажет грязь на стены
И называет это сном.
Торгуют шумом менестрели,
Где тьма укрыта серебром.
Порок зовётся красотою,
Уродство выдают за дар,
И каждый шёпотом безвольно
Сменил талант на гонорар.
И вот, смеясь, гниёт эпоха,
Где честь, где правда, где труды?
Но в зале пляшут, бьют в ладони –
Торжествует культ беды.
Пир бездарности
© Copyright: Иван Кудрицкий, 2025
Свидетельство о публикации №125021803193
Свидетельство о публикации №125021803193
Рецензии