Неделя в зеркале минут

 
А понедельник — мраморный порог, 
Где нынче спотыкаются рассветы, 
Минутами он пишет между строк, 
Перемешав пасьянс обетов и запретов. 

И вторник — нить, вплетённая в ковёр, 
Цветной узор рисует карту горизонта.
Случайно оглянувшись, бросишь взор,
И распадётся дня картонный остов. 

Ну а среда — гора из половин, 
Вершина близко, но дорога... 
Скользит, как тень от старых книг, 
Где каждая строка — тревога. 

Четверг — все в ожидании финала, 
Румянец горизонта в сизой дымке. 
Он манит вдаль, где звон бокалов, 
Но держит в тонусе на тонкой нитке. 

Ах пятница — взрыв тишины вокзала, 
Где поезда — обрывки разных фраз. 
Суббота, как река, бежит устало, 
Уносит в море взгляд забытых глаз. 

А воскресенье — лист пустой бумаги, 
Где ветер пишет цифры и слова.
Семь дней свои скрестили шпаги, 
Они плетут из будней кружева. 

И снова понедельник бьёт в окно, 
И цикл времени, как змей, кусает хвост. 
И каждый день, как колосок в панно, 
И каждый миг в неделе — россыпь звёзд.