Ведь ребенок дороже, чем кайф от прихода?

Какой-то подъезд. Стою возле мамы.
Она недовольна. Постоянно дрожит.
Вдруг дергает за руку. Подходит к нам папа.
В руках у него пакетик блестит.

Тут мать оживилась. На руки взяла.
И снова идем мы куда-то спеша.
Приходим домой. Меня не раздели.
Все бросили на пол. На кухне засели.

Стою посреди я прихожей, грущу
Ботинок с ноги усердно тяну.
Он не поддается, уж шапка упала,
Уже я весь мокрый. Жарко мне стало.

Я громко не плачу, хоть слезы ручьем.
Коль буду кричать, получу я потом.
Отец разозлится и мать обзовет,
Отлично я выучил этот урок.

Тихонько крадусь я на кухню, кряхтя
Заглядываю внутрь, всем не до меня.
У мамы и папы закрыты глаза
Устали, наверное. А вот шприц и игла.

Болеют они. Очень часто уколы.
И часто об этом слышны разговоры.
Где денег достать, чтобы дозу купить.
Пусть нечего есть, но не вздумай тут ныть.

Я все понимаю. Я потерплю.
Ведь своих родителей я очень люблю!
Пусть животик урчит и болит иногда,
И часто «за счастье» тарелка борща.

Они для меня два могущественных Бога,
Ведь ребенок дороже, чем кайф от прихода?
Душу родную, кровинку свою, не предадут?
Три годика мне, и с этой надеждой пока я живу.