Рассветом плачет январский день...

П.К.

Рассветом плачет январский день.
Как тогда,
        на закате
                жизни.
Воскресенье. Семь сорок семь.
Плачет небо
        в сырой
                отчизне.

Я плакал с ним в тишине вокзала,
когда пришлось
        уезжать
                домой.
И обратно меня зазывало
твоё сердце
        и голос
                твой.

Я спокоен, душа не простудится,
лишь приходится
        болью
                платить.
Я верил: всё однажды забудется.
Всё забылось,
        лишь тебя
                не забыть.

Смеётся ночь, пристегни ремень,
к рассвету снова
        рванёт
                она.
Жизнь начнётся, и новый день
скажет нам,
        что пришла
                весна.

Нет, не плачу, мне всё понятно.
«Так надо»,
        «Смирись»,
                «Судьба».
Я все строки рифмую складно,
так откуда ж
        взялась
                вина?

Мне казалось, я умер давно,
да вот лгут порой
        мысли
                ночные.
Ты мне внушила, что всё хорошо,
и за это
        душой
                заплатила.

Мне казалось, что нет огня
и веры
        в глазах твоих
                нет.
Лишь сейчас понимаю я —
огонь погас,
        превратившись
                в свет.

Я отправлюсь в весенний день.
Всё, что было,
        теперь
                за спиной.
Воскресение. В семь сорок семь
вновь обнимемся
        мы
                с тобой.

18 февраля 2025