Говорим, но не клеятся фразы в беседу.
Ты напротив сидишь, ну а в мыслях – не дома,
мой смышлёный малыш, озорной непоседа,
что боялся собак, пылесоса и грома.
Ввысь стремишься, легко обгоняя по росту
и меня, и отца, одноклассников тоже.
Беспокойство зудит, как лишай, как короста,
сыплет в волосы снег, чертит карту на коже.
Всё, что раньше любил, отвергаешь с протестом,
не ликует душа от конфет и комедий.
Ты как будто чужой, не из нашего теста.
Что до "предков" тебе? — дружба в приоритете.
Ныдрываясь, звонит вездесущий мобильный,
и зовут голоса: к начинаниям? к краю?
Всё держала в руках — оказалась бессильна.
Грустный клоун Судьба с нами в игры играет.
Но я верю, прочны невесомые узы,
Что связали сильней, чем обед и уроки.
Помолчим. Ведь любовь – это дар, не обуза.
Повзрослев, различишь, что кричат эти строки...
Сыну-подростку
© Copyright: Ирина Матюх, 2025
Свидетельство о публикации №125021700952
Свидетельство о публикации №125021700952
Рецензии