Вот стол... сижу... пишу стихи,
Разлука долго не стихает.
Я знаю все свои грехи...
Молюсь... и сердце отпускает.
А вот окно - что видно в нём?
Какая серая нелепость?
И как по жизни мы идем?
И души, как в осаде крепость.
Бумага, что пока чиста,
Её заполню голосами...
Недолго - вот и нет листа,
Уже он жив, наполнен вами.
За все приходится платить
И время, мой несносный лекарь
Рецепт мне выпишет: "Забыть",
А где же тот седой аптекарь?
доктор ли время? ей...
© Copyright: Руслан Проскурин, 2025
Свидетельство о публикации №125021708510
Свидетельство о публикации №125021708510
Рецензии