Средь крохотных распущенных кадил,
Зеркал крушенных, мечт увядших,
Бродяга по градам ходил,
Себя не находя меж дней погрязших.
В чистилище пришедший, словно в поле лихо,
Не ощутив вполне свободы даже там,
На дуб веков петлю накинул тихо
И подарил заботы древо нам.
Пророчество
© Copyright: Кузнецов Михаил Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125021708459
Свидетельство о публикации №125021708459
Рецензии