Художник

Мой друг Володька с ранних лет - слепой.
Мы часто ходим в долгие прогулки,
Нас ждут аллеи, парки, переулки
И старый клён, нависший над рекой.

Присев на лавке в городском саду,
Мы иногда играем с ним в раскраски -
Я называю цвет, он делает привязки
К картинкам, что с цветами совпадут.

Я говорю: «Вот это – темно серый»
А он рисует бурю, ветра стон
Густые капли с плачущих окон
Рябые лужи на дорожках сквера.

На красный он рисует мне закат
Большие вишни в маленьком пакете
Густые маки в преломленном свете
И еле-еле слышный звон цикад

А нежно-голубой? И он рисует небо
Морскую гладь в прекрасный майский день
Холодный воздух зимних деревень
И кружку молока с кусочком хлеба…

Нет красок, нет мольберта, холст пустой
Его картины – лишь слова и звуки
И крепко сжатые в сухих запястьях руки
От мысли, что он навсегда слепой…

Закрыв глаза, я всё хочу понять
Кого природа предпочла обидеть?
Я силой глаз умею только видеть,
А он, слепой, умеет рисовать…