Развалилась моя колымага.
Накренилась – и с горы под откос.
Вот такая уж тут передряга:
И колеса, и оглобли – в разнос.
ПРИПЕВ: А по шоссе несутся Жигули,
Мчатся Опели и Мерседесы.
Где же ты затерялась вдали,
Моя юная поэтесса?
Моя маленькая поэтесса...
Ехал я на колымаге своей.
По знакомому проселку держал.
Я подсаживал уставших людей.
У дороги и тебя подобрал.
Отогревшись, стихи ты читала.
Но не очень-то я верил стихам.
Это знал я, и ты это знала:
Доверял я лишь привычным делам.
ПРИПЕВ.
Ты недолго меня убеждала:
– Сколько можно по ухабам трястись?
А потом ты к шоссе убежала.
Пассажиры все мои разбрелись.
ПРИПЕВ.
Не собрать колымагу – хоть тресни.
Видно, свой она закончила путь.
Не помочь ни стихами, ни песней.
И тебя мне никогда не вернуть.
ПРИПЕВ.
Октябрь 1997г.
Из книги «ВЫБОР»
Колымага
© Copyright: Владимир Эльгурт, 2025
Свидетельство о публикации №125021706392
Свидетельство о публикации №125021706392
Рецензии