Под броней неприступности,
Панцирем фальши,
Оковами вен,
Есть сердечник из твердого сплава.
Он, как пуля, как горн твоей совести,
Тащит все дальше и дальше...
За славой.
Вперед, мимо стен.
По дорогам, полям, прочим складкам рельефа..
Ведет, словно компас, сквозь снег, сквозь моря...
Через тернии... К смыслу и свету.
А следом.
Какие-то тени, пригнувшись, хрипя и стеная,
Тебя проклиная,
Бегут!
Не отстают ни на шаг, ни на грамм, ни на градус.
Ты больше не двигатель этой толпы, больше не парус!
Ты - загранотряд! Ты - таран! Ты - мессия!
Распятый за истины прописные...
***
© Copyright: Эрик Кресвер, 2025
Свидетельство о публикации №125021605628
Свидетельство о публикации №125021605628
Рецензии