Не святой, не рябой, бесфамильный Иван
Прорубил в камышах для души Иордан.
Отмерял по себе глубину до локтей,
А супруге своей чуть повыше грудей.
И литовкой простой будто сено косил
Камышины рубил, сколько было в нём сил.
И на серый валун вековой окрестясь,
Белой рыбой поплыл смыть налипшую грязь.
Отстоялась вода, заслезилась купель,
И плацента моя, и моя колыбель,
И не помня себя и не битый ещё
Пацанами с утра был в июле крещён,
Где когда-то Иван камышины рубил,
Серебристой уклейкой привольно поплыл,
Над жемчужным песком, где ракушек следы,
Только белый торчит поплавок из воды,
Только сердце стучит и не больно в висках,
Вольной рыбой в воде, а душой в облаках...
Не святой, не рябой бесфамильный Иван
Утонул в камышах. Видно сильно был пьян.
Моя колыбель
© Copyright: Сергей Николаевич Петров, 2025
Свидетельство о публикации №125021604871
Свидетельство о публикации №125021604871
Рецензии