Бедный я, бедный, достали старика,
не туда ступил, глянул, да без прибытка,
даже Муза: я тебе – гениального черновика,
а ты превратил его в агитку.
Осень наращивает листопадом бока,
под ветрами совершая безумные галсы,
я лишь худею: достали стишочки старика
да романы, да повести, да рассказы.
Ночью встану – приснилось, надо записать, –
и обратно под ещё тёплое одеяло,
бедный склеротик, не счесть досад,
что Муза разбудила материалом.
Я вот пожалуюсь воробьям да галкам,
распорхнутся пожалками да стеналками!
Сентябрь 2024
Осенний плач поэта
© Copyright: Морж, 2025
Свидетельство о публикации №125021508554
Свидетельство о публикации №125021508554
Рецензии
