Я уйду закоулками улиц, среди томных бетонных углов
В них истории гиблых поэтов, затуманенных пылью дорог
Скрежет дымки, корябанье пепла,
Проморгнется скупая слеза
Ей убитых пылью поэтов, так же скорбно блюсти, пуще бей до конца.
У ворот забытых проектов, затаённых плакатов имен,
Что судили немого поэта, за тетрадь рассказов про дом
Угол помнил безликое небо и весеннюю пыль у ворот, где дарованный каялся силой, а бессильный застыл и вспорол
Трупный запах глухих деревьев и окоп застывших ворон
Угол
© Copyright: Михаил Бранько, 2025
Свидетельство о публикации №125021507434
Свидетельство о публикации №125021507434
Рецензии
