Руки мои сжимают кинжал -
сберегла его от немощи оков.
Там, где из земли торчит стена,
я найду кувалду или вход.
У тебя в глазах горят костры,
но моя печаль останется при мне.
Ты, сжигая, пробуй напоить
или смысла строить вовсе нет.
Каждый сам и каждый при себе,
в этом зыбком омуте надежд.
Вылепи дорогу там, где шаток мост,
исцели себя без ложных: «да и нет.»
***
У меня в груди разрастается стужа,
у тебя в мозгу придуманная синева.
Поцелуй мне руку, будто ты мой суженный,
я отвечу взглядом, словно это не игра.
В этом омуте
© Copyright: Милана Машукова, 2025
Свидетельство о публикации №125021507237
Свидетельство о публикации №125021507237
Рецензии