Он сделал ставку
так беспечно,
Как в «Игроке» у Достоевского.
Ландшафты тела, ее плеч
Ему всю душу изувечили.
В глазах его сплошное горе,
Как у несчастного Пьеро,
И постоянно в разговорах
Большое жирное Зеро.
Она красива, но «бессмысленна»,
Как старый Бабушкин комод,
И только лишь с бокалом рислинга нормальный разговор пойдет.
Во флере вечных оправданий,
Кидая речи в пустоту,
Он стал рабом своих желаний.
Он сделал ставку.
Не на ту.
Ставка не на ту
© Copyright: Сандра Миронова, 2025
Свидетельство о публикации №125021506949
Свидетельство о публикации №125021506949
Рецензии