Изъеденный поэт

О несущее время, кану я в бездну
мира злополучных серых дней!
В густой тишине растворюсь. Не воскресну,
и пусть лобзает меня до издоха Морфей,
пусть рифмы кожу содрут без ножей,
пусть хорей и ямбы исколят до крови,
пусть идеи мои на ладони оставят мозоли,
пусть не гаснут в душе жалкие пепелища воли,
и меня не изъедет бумаги белизна...
В чужой...чужой ли?...
В своей...своей ли?...
лочушке издыхает теплый свет.
Вижу мягкие горы, цветные бульвары,
пестрые ивы, многоликие дубравы,
вижу пожухшие ночи снеговидные глаза,
вижу слова и перо,
да не вижу себя.

Потеряна я, как потеряны мысли о прошлом,
как стёрты навеки затерявшиеся в лоскуте рубли.
мои мысли...мысли о вечном, прекрасном, нездешнем —
все они, все со мною, но так далеки,
будто в нарды дробленные судьбе уступила
и душу, и тело (но не настигла могила),
сама не пойму, как в рай обетованный
слова затянули мой голос безмолвный.




февраль, 2025