Мое панно

Для души моей в текстах по-прежнему места нет.
У холодного ветра с крыши, где тает февральский снег
Под бледным неловким солнцем, родившим во тьме рассвет,
Для каждого в этом мире поётся меж труб ответ,
И вторит большому смогу курящий в тени человек.

Мои руки ищут на улицах тонкие нити слов,
Чтобы ткать из них, ткать по-белому полотно,
Улыбаясь встречным работникам из цехов
И цепляясь мыслями за обрывки из уст продавцов –
Но не длится за переходом нить, и рвется моё панно.

Мы давно уже с этим городом хмуримся заодно.
То он красит в цвет алый парус, то я – в тот же цвет пальто.
Но придуманный кем-то пульс не замедлить и не сменить:
Я ему повинуюсь молча, продолжаю его бубнить,
Наблюдая горько, как тлеет в чужих объятиях нить

Моих личных лацканов, сотканных рукавов,
Распустившихся подневольно, сложенных из миров,
Вдруг возникших из-за угла в случайном дыхании вслух,
И в глазах отчаянных, где след от надежд потух.
Но уж грезить поздно: где-то громко поет петух.