семь ненужных шкур

Есть страх и неуверенность. О ком
готов писать? Вопрос дороже денег.
Рифмованным ошпарен кипятком
бумажный лист. Он мечется, бездельник,
под ловким и отточенным пером,
точней, под мышкой - суженой дисплея.
Зима, февраль воздействует, как бром -
спокойнее, хотя не веселее
от разных мыслей - что там впереди?
Что завтра будет? Что там по прогнозам?
И сам себе твердишь - не навреди,
такой зимой остаться можно с носом,
когда себе позволишь чересчур
надеяться на лучшее. А впрочем,
семь смыслов - это семь ненужных шкур
на логике, - мы зря её курочим
и зря интерпретируем её,
заглядывая дальше, чем хотелось.
Болезнь... Пыльца, прополис, мумиё -
не лечится ладоней запотелость,
их липкость - это страх. А что же там,
за гранью всех перевранных событий?
Присутственность положена местам,
слова, увы, становятся избитей,
доходчивей, привычней, но и тут
загвоздка есть - всё пиплу не задвинешь.
Сегодня хвалят, завтра заметут,
найдёшь бабло, зато утратишь имидж,
так нужное когда-то реноме...
Зачёркнуто, забыто, не об этом
задумываться дОлжно по зиме
талантом не отмеченным поэтам,
газетчикам и прочим. Погодим,
отбросим страх, не стоит им лечиться.
Над областью клубится едкий дым,
у города поломана ключица,
квартал изрезан, дом снесён почти,
а люди... Как рифмуется, коллега?
За всё, за это взыщется, учти -
не будет сна, питья, еды, ночлега.
Не нужно будет клеить ярлыки,
не выгорит соврать - не знал, не знала...
Ну что ж - глаза у страха велики -
строка, вполне достойная финала.