Художник

Он жил в заброшке, на девятом этаже,
Всегда ходил по дому просто в неглиже.
Он был художник, хулиган и сорванец,
Оторва, пьяница - прям истинный творец.
 
Не то, что замкнут, просто очень нелюдим,
Он жил в миру, который был построен им самим.
А люди, что живут в обычном мире, его считали дураком,
Блаженным что ли, в общем, чудаком.
 
Он рисовал, красивые картинки, они светились в темноте,
Но люди, что проходят мимо, не замечали это в суете.
По выходным он приходил на рынок и продавал картины за гроши,
А деньги раздавал бездомным, а рисовал он просто для души.
 
Он был светлейшим человеком, добрее вряд ли вам найти.
Но люди, вот, его не принимали, старались поскорей уйти.
Он понимал, и он на них не обижался,
Он просто шел и глупо улыбался.
 
Он умер рано на рассвете,
И этот мир, он перед ним в ответе.
За этот сюр непонятой души,
За эту глушь, за эту ложь и за гроши.
 
Он пролежал в своей квартире три недели,
Он разлагался прямо на постели,
Никто его не похоронил,
Никто не знал, как он других любил.