Дрожит слово
Конечно, ты помнил шутки и смех
Конечно, ты знал, что вместе пойдем
Но ветер менялся и сыпался снег,
И стало понятно, что мы не вдвоем
Что с нами на этом далеком пути
Идут, пусть родные, но все же не наши
И песни другие, слова в них простые,
Но жаль, что случайные, точнее не скажешь
Конечно, ты помнил, как нежность легка
Как дождик к слезам прижимается плача
И лучик змейкой скользит, краснеет щека
Потом сияют цветочком глаза, в них счастье
Конечно, ты помнил, что встречи не будет
И тонко дрожит лишь звук телефона
Но рук мы не видим, и глаз мы не видим
Эхом далеким скользит, забытое слово
Дрожит слово
© Copyright: Екатерина Адасова, 2025
Свидетельство о публикации №125021408876
Свидетельство о публикации №125021408876
Рецензии
Здравствуйте Екатерина.
Кажется, что все здесь написано не чернилами, а дыханием — тихим, тёплым, как выдох в холодное утро. Здесь не бьют в грудь, не клянутся, не просят вернуться. Здесь — просто помнят. И этого достаточно, чтобы зашевелилось что-то внутри, давно забытое. Читаешь — и будто идёшь по раскисшей тропке, где шаги слышны только тебе. Где рядом кто-то шёл, смеялись, пели, а потом — снег. Снег, как пауза. Как знак, что теперь — порознь. Не по вине, а по времени. Всё нежное не сказано в лоб. Оно — в щеке, что краснеет от солнца. В голосе по телефону, который дрожит, потому что руки не касаются. И, главное, в этом забытом слове — том, которое и хотели бы сказать, да поздно. Или рано. Или просто — не судьба. Взгляд, короткий, прощальный, тёплый. И в нём слышно не только «ты», но и «я». И, может быть, даже «мы», только уже в прошедшем времени. Не трагедия, не сцена — просто жизнь. С осадком грусти. Когда боль не ломает, а делает человека мягче.
Минорная история, очень понравилось.
С уважением к Вам Султан.
Султан Холохоев 2 04.05.2025 19:16 • Заявить о нарушении
Кажется, что все здесь написано не чернилами, а дыханием — тихим, тёплым, как выдох в холодное утро. Здесь не бьют в грудь, не клянутся, не просят вернуться. Здесь — просто помнят. И этого достаточно, чтобы зашевелилось что-то внутри, давно забытое. Читаешь — и будто идёшь по раскисшей тропке, где шаги слышны только тебе. Где рядом кто-то шёл, смеялись, пели, а потом — снег. Снег, как пауза. Как знак, что теперь — порознь. Не по вине, а по времени. Всё нежное не сказано в лоб. Оно — в щеке, что краснеет от солнца. В голосе по телефону, который дрожит, потому что руки не касаются. И, главное, в этом забытом слове — том, которое и хотели бы сказать, да поздно. Или рано. Или просто — не судьба. Взгляд, короткий, прощальный, тёплый. И в нём слышно не только «ты», но и «я». И, может быть, даже «мы», только уже в прошедшем времени. Не трагедия, не сцена — просто жизнь. С осадком грусти. Когда боль не ломает, а делает человека мягче.
Минорная история, очень понравилось.
С уважением к Вам Султан.
Султан Холохоев 2 04.05.2025 19:16 • Заявить о нарушении
Вы написали отдельный рассказ о том, что не состоялось, не случилось. И прочитала этот рассказ с удовольствием. Он возник отдельной историей. Вы правы, что только время показывает был ли выбор сделан правильно. Но никаких событий изменить не получится.Вот и остается думать о прошлом с грустью. Вспоминать. И время в этом случае отчетливо выделяет краски, которые не стали тусклыми.
Екатерина Адасова 04.05.2025 22:58 Заявить о нарушении
Екатерина Адасова 04.05.2025 22:58 Заявить о нарушении