В мире выстывшем есть ли мне дело?
Чем дышать буду?
Пища мне в чём?
Тусклым инеем поле седело,
Зябко хмурился день декабрём.
Нет бумаги, пера - пусто-голо;
Сердце сбивчиво ритмы берёт.
... Так ли было под игом монголов?
Память жадно историю пьёт.
Вспоминаю те сны вековые:
Конский топот, хруст пик, костный хруст,
Облака подпалённые, злые,
Храм растерзанный холоден, пуст.
Плач и девичьи косы в сугробе,
Да стервятника низкий полёт.
Память корчится жертвой в остроге
И псалом о спасеньи поёт.
...............................
Поутру печку зябко топлю я,
Да умоюсь и сон отрясу.
Память снова виденья рисует
На бумагу скорей занесу.
Тут нашёл я краюху бумаги,
Очинил невесть чьё-то перо,
Попил чистой, натаявшей влаги,
В размышленьи присел на порог.
Памятное
© Copyright: Олег Ликинский, 2025
Свидетельство о публикации №125021403330
Свидетельство о публикации №125021403330
Рецензии
