Ремесло поэта

Я — ловец мгновений, что тают в ночи, 
Собиратель слов, что звучат как сверчки. 
Каждый звук, каждый слог — это кисть на холсте, 
Я рисую миры, что живут в тишине. 

Вдохновение — ветер, что дует в лицо, 
То теплое солнце, то злая гроза. 
Иной раз поймать его так не легко, 
Но поймав, не отпустишь уже никогда. 

Иногда оно спит, и тогда я в пустыне, 
Где ни звука, ни смысла, ни даже святыни. 
Я блуждаю в себе, как в глухом лабиринте,
Моля свою Музу: "Из кризиса выньте!". 

Но вдруг вспыхнет звезда, и я снова в плену, 
Словно в танце с огнём, восхваляю мечту. 
Каждый стих — это крик, это боль, это страсть, 
Это вечность, что хочет в бумагу упасть. 

Я рифмы ищу, как рубины в скале, 
Чтоб читатель узрел красоту на листе. 
Каждым словом играя на струнах души, 
Пробуждая эмоции в безмолвной тиши. 

Я хочу, чтобы ты, мой читатель, дрожал, 
Чтоб для строк моих сердце своё открывал. 
Чтоб ты плакал, смеялся, любил и страдал, 
Чтоб в моих стихах ты себя отыскал. 

Но порой я боюсь, что слова не дойдут, 
Не сумеют отрыть что закопано кладом, 
Не осилят они эту бурю раздуть, 
И пролиться на голову чувств водопадом. 

Но я снова и снова терзаю себя, 
В погоне за словом, за каждой строкой. 
Ведь поэт — это тот, кто ломая себя, 
В твою буйную душу вселяет покой.