***

Поэта будни – жалкое творенье,
Он каждый день о чем-то да грустит,
И каждый день о чем-то в размышлении,
Но сам об этом никого не известит.
Поэт печален, будто облако на небе,
Плывущее меланхолично вдаль,
И таково его объемлющее кредо –
Творить, терпя неутомимую печаль.

Когда-нибудь он всё же улыбнется,
Вокруг посмотрит и увидит ручеек,
Увидит птичку, что на ветке встрепенется
И улетит стремглав за собственной мечтой.
А сам пойдет навстречу теплому ручью
Супротив его неторопливого течения,
Протянет руку солнечному терпеливому лучу,
Который ждёт, когда поэт погрузится в забвение.
Но тот всё помнит, только ждёт момент,
Когда проснется праздничный подснежник,
Готов сказать он свой желанный комплимент:
"Пришел зимы прошедшей ласковый мятежник!"

Крикнув это, дальше двинется куда-то прочь,
И вновь погрузится в нелепые раздумья.
Уже в свои права вступает тягостная ночь:
Поэт сидит в надежде явственного полнолуния.
Поэт сидит и ждет, когда всё станет проще,
Когда же небо станет чуточку ясней,
Тогда уйдет в далёкую, заброшенную рощу
И начнет готовиться к последующей весне.