Ненависть

Она не кричит, не рвёт в клочья гортань, 
Не бьётся в истерике, как в капкан. 
Она — это тихий, холодный туман, 
Что вьётся в сознанье, как ядовитый обман. 
Она — это цифры в расчётах судьбы, 
Где каждый поступок — лишь шаг к слепоте. 
Она — это формула, где на весах 
Любовь и презренье, как в чёрных грехах. 
Она не стреляет, не рушит дома, 
Но строит баррикады в душе, где тьма. 
Она — это шахматный ход в пустоту, 
Где каждая жертва — лишь дань пустоте. 
Она — это зеркало, где в глубине 
Лишь тени былого, как призраки, мне 
Шепчут: "Ты — никто, ты — ничто, 
Ты — пыль на ветру, ты — пустой осколок.
Она — это яд, что течёт по венам, 
Она — это крик, заглушённый стенами. 
Она — это вечность в одном миге зла, 
Где нету прощенья, где нету тепла. 
И я, как алхимик, в лаборатории тьмы, 
Смешиваю боль, отчаянье, тьмы. 
Но в каждой пробирке, в каждом сосуде 
Лишь пепел останков, лишь прах в эпилоге. 
Ненависть — не огонь, не взрыв, не война, 
Она — это тихая, вечная тьма. 
Она — это шёпот, что в сердце живёт, 
И имя ей — память, что в бездну зовёт.