Они говорили, приходит на землю снег
откуда-то сверху, из дальних небесных комнат.
Идёт по дорогам, ровняет изгибы рек.
Голодную зиму из белой ладони кормит.
Ещё говорили, у снега особый хруст:
как будто котёнок проводит по сердцу лапкой.
Бывают минуты, когда устаёшь от чувств,
выходишь под небо и дышишь метелью сладкой.
Пурга заметает изъяны больной души,
сшивает порезы, латает сквозные раны.
Живи, - повторяет, - люби, прорастай, пиши.
У нас на тебя созрели большие планы.
Стоишь на дороге, открытый для всех путей.
Глаза прикрываешь и делаешь шаг... полшага.
Мерцает светильник, смеётся в окно метель.
Рождается книга, - скрипит под пером бумага.
Они говорили, мы тоже, порою, снег,
роса на ромашке, смола на сосновой ветке.
В тебе и повсюду, почувствуй нас, человек.
Мы - Предки.
Они говорили...
© Copyright: Олег Сешко, 2025
Свидетельство о публикации №125021305783
Свидетельство о публикации №125021305783
Рецензии
Очень понравилось.Удачно сочетается размер (амфибрахий) с интонацией, в которой неспешность, медитативность, как бы обволакивает и погружает в загадочное пространство (...и делаешь шаг... полшага). Загадочно и в то же время покойно, нет страха, ведь "сшиваются порезы, латаются раны,врачуются изъяны больной души". Хорошие смысловые образы (голодную зиму из белой ладони кормит). И финал хорош (МЫ ПРЕДКИ), приветствие рождения новой книги как нового притока в общую духовную реку.
Ирина Губанова 05.09.2025 14:07 • Заявить о нарушении
Ирина Губанова 05.09.2025 14:07 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам большое, Ирина, за такой чудесный комментарий. Очень приятно.
Олег Сешко 08.09.2025 13:18 Заявить о нарушении
Олег Сешко 08.09.2025 13:18 Заявить о нарушении