Шёл белый снег, зима гуляла
Обхватывая в лапы холода
Трясясь один под одеялом
Я умирал от чувства голода
И всем плевать, что я страдалец
Что холод мои кости грыз
Я русский парень, ни англичанин, ни испанец
Хотел лишь теплоты-мой маленький каприз
А вьюга выла, выбивая окна
Укутавшись получше, я смотрел
Как рвёт зима мои полотна
Наверно это всех художников удел
Она смеялась, желая заморозить
Порвать холсты, бумагу,всё вокруг
И ведь никто её не остановит.
Не я,не ты,она природный словно друг
Я бедный парень, с улицы художник
Обогатиться нету помысла, творю
Все кости посчитать на теле можно
На грани сумасшествия стою
Но вера в лучшее и день грядущий
Давала сил,и грела словно плед
Шёл белый снег, холодный и зыбучий
Зима на творчестве оставляла след
Художник и зима
© Copyright: Илья Выродов, 2025
Свидетельство о публикации №125021305474
Свидетельство о публикации №125021305474
Рецензии