Он погиб, какая муть,
Дорогая мама,
И сквозняк доносит чуть
Запах фимиама.
Вечереет, будто сон —
Вновь стоит у дома.
Может, это и не он,
Просто тень знакома.
Грустно уходя вздохнул,
Мол, его не ждали,
Оглянулся и блеснул
Огоньком медали.
Звали зря, как будто глух,
Нет, не воротился,
Лишь елейный сладкий дух
В форточку струился.
13.02.2025
Он погиб, какая муть
© Copyright: Дмитрий Ильичев-Ростовцев, 2025
Свидетельство о публикации №125021304882
Свидетельство о публикации №125021304882
Рецензии