Заметены дворы, замёрзли реки,
И кажется, что все на свете
В февральской вьюге потеряло цвет —
Оно и белое, и нет.
Но там, где снега власть и льда,
У побледневшего окна,
Едва видна в закате дня
Имболка теплится свеча.
Пока она ещё слаба,
Но тени предков, дух огня,
Услышав древние слова,
Бригитту будят ото сна.
Её приход развеет тьму,
Примирит зиму и весну.
Но года колесо скрипит,
И время медленно бежит.
Imbolc
© Copyright: Марта Дорваль, 2025
Свидетельство о публикации №125021302418
Свидетельство о публикации №125021302418
Рецензии
Для меня главное напряжение этого стиха — хрупкость намёка на то, что за ним последует тяжесть и радость настоящей жизни. Правда хочется больше плоти (ягнята, солома, грязь …), чтобы контраст с "невесомостью" ударил сильнее.
P.S.
Стихотворение-жемчужина, которой не хватило риска, чтобы стать алмазом.
Григ Че 15.08.2025 10:45 • Заявить о нарушении
P.S.
Стихотворение-жемчужина, которой не хватило риска, чтобы стать алмазом.
Григ Че 15.08.2025 10:45 • Заявить о нарушении