Ответишь и уйдёшь –
а я останусь.
Не пряча за подснежниками талость,
потерянной игрушкой задрожу.
А мне бы –
гроздью спелой облепихи
слегка кольнуть,
ну а потом – под грифель.
Пиши, художник.
Если и погибель – хотя бы кисть и ветхий абажур...
Послушаешь,
и снова за своё –
в гляделки с солнцем, в диалог с дождём.
А мне бы нарыдаться о земном –
о наболевшем,
жизненном,
банальном... –
Как, вывернув изнанку бытия, –
я доживаю смерть.
И, может, зря...
Как по ночам трепещут тополя,
как сны пугают.
Что в этих снах –
налитый соком снег,
впитавший тёплый
облепишный след...
И ледоход срывается на бег,
и белки в чаще –
как будто в детстве,
в сказке о весне.
Как будто кто-то, оставляя тень –
забрал меня
и возвратил в тот день...
* Я о своём, Нева...
О настоящем.
О настоящем
© Copyright: Элли Шерридан, 2025
Свидетельство о публикации №125021207120
Свидетельство о публикации №125021207120
Рецензии
